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Las cenizas no saben volar

 #Historiasdelcamino Las cenizas no saben volar. El abuelo está a punto de descubrirlo en plena madrugada de la plaza del Obradoiro mientras sostiene una urna funeraria entre sus brazos. El viento del noroeste impregna la ciudad de Santiago de aroma a tierra mojada y leves recuerdos del Atlántico. — Es la hora —murmura mientras abre la urna. La cintura le chirría al tomar impulso para lanzar el contenido a la estratosfera y que las cenizas se eleven hacia las estrellas (al menos así lo ha imaginado durante todo el viaje). Durante un segundo la imagen de su primera vez jugando a lanzar por los aires a su nieta Carol le recorre la espalda. El contenido de la urna sale despedido justo en el momento en el que el viento del noroeste decide que ya ha cumplido con su jornada laboral y se desvanece por completo dejando la plaza en calma chicha. Las cenizas tratan de arrancar el vuelo pero, ante la mirada atónita del abuelo y encogiéndose de hombros como diciendo “qué le voy a hacer, sólo soy u

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